Au hasard d’une rencontre improbable. Amatrice  de scooters,  j’ai eu l’occasion de tomber quelques fois.  A Paris en ratant un séparateur de voie de bus, mon Piaggio s’est envolé. Les mains accrochées au guidon, je me suis vue transformée en Wonderwoman. Dépourvue   du costume et de la couronne,  je me retrouve aux urgences. Un hopital, à Paris, une nuit. Déposée entre les mains d’un médecin de garde, je  le vois arriver une longue  aiguille à la main. En hébreu,  je lance un mot, traduit à peu près  par My godness!  ou plus exactement au secours !

Interloqué,  le médecin s’arrête et me répond “Shalom !” en me souriant de toutes ses dents ! Je  reconnais l’accent palestinien. Un médecin  de garde, Brahim,  à Paris tout droit venu de Ramallah pour recoudre mon genou abîmé.

En hébreu,  on discute,  on se reconnaît.  Une  israélienne et un  palestinien.  Ensemble  dans autre espace géographique. Si heureux de cette complicité unique propre à la région, nous nous racontons nos vies. Il a fait ses études en Israël. Devenir  médecin: Israël lui a donné cette chance. Il en est reconnaissant, “à jamais”, me dira-t-il.

A paris en stage, à demi- mot, Brahim me dira  un peu le manque de souplesse des gens d’ici. “Tout est carré ici” me lance-t-il en secouant la main un sourire complice. “La bas,  chez nous, on n’a pas le temps pour toute cette paperasserie, n’est-ce pas?” Je lui souris.

Ce   même Brahim  ne m’aurait pas rencontrée en Israël. Ne  m’aurait  jamais parlé,  et je ne l’aurais sans doute jamais entendu me dire “chez nous”. Oui, chez  nous , ce bout de paradis.

Le  hasard des rencontres loin de notre Proche Orient  natal et le miracle opère.  En minorité, à Paris, nous nous sentons soudés, unis de cette complicité propre à la chaleur de là-bas. Ce  même soir, Brahim  aura réparé mon  genou, m’aura donné son téléphone, à Ramallah , pour que je rencontre sa femme et ses enfants, m’a-t-il dit en une lueur d’espoir.

On s’est  salué. Tous les deux ce soir-là, on a rêvé à la paix.